Пейзажная зарисовка
Каждый новый день начинается ночью.
Да-да, именно ночью, когда вокруг темным-темно, не видно ни зги, черен холст неизвестного художника, только где-то в самом-самом низу холста виднеется небольшое свечение. Едва заметное серебристое свечение, это невидимый художник готовит полотно для своей будущей работы…
И это свечение наполнено целой гаммой нюансов, переливов-переходов из одного окраса в другой.
Но что это? Зарево? Зарево растет и меняется!
Художник, невидимый и неизвестный, взял в руки палитру и кисточку и, проникнувшись вдохновением, начинает творить!
Золотистая ретушь становится всё ярче, и уже явcтвенно проступают очертания деревьев, домов, где зажигаются первые робкие огоньки в окнах…
Картинка оживает, проявляется, как на фотопленке.
Художник в ударе сегодня, каждый штрих, каждый мазок красивее и ярче предыдущего, картина приобретает объем, наполняется свежестью ветра и мелодией горных вершин.
Что же это за художник такой, что за мастер кисти?
Он без устали меняет освещение, насыщая его в одном месте, сгущая в другом, добавляет всё новые штрихи в утренний пейзаж…
Эх, как же быстро время-то летит, вокруг все тускнеет, а может опытный мужчина-творец вдруг разочаровался в своей картине?
Почему краски приобретают тихие и мягкие тона, а свет и цвета становятся приглушенными?
Среди сытого золотом и медью неба появляются темные пятна теней, будто в вечернем пространстве сгорели десятки Фениксов, раз за разом возрождающихся из пепла и осыпающие прах со своего обновленного тела на луга, поля и горы, а крылья мифических птиц тревожными перьями-облаками распластались на небесах.
И всё же картина еще в движении, взмахи кисти не остановились, они порхают по холсту, будто старику-художнику хочется высказать свою боль о несбывшемся, но руки устают, и все чаще приходится отдыхать.
И вот почти оконченное полотно загорается огненно-багряным пламенем!
Что же произошло, неужели мастер поджег свое творение, всё то, во что он вложил душу и талант?
Или это нечто вроде перфоманса – акт сожжения, как протест против мира?
Как жаль, что полотно, достойное кисти гения, покрывается копотью сумерек и пепельной крошкой наступающей ночи…
Лишь где-то на закате еще тлеют маленькие красные угольки потухшего костра ушедшего дня, и снова темнота, лишь серый пепел звезд ворошит ветер-бродяга, да огрызок Луны стыдливо прячется в горячем, угасшем кострище…
 Вечер | Солнце устало к земле наклонилось, много сегодня оно потрудилось- каждый росточек лучами согрело, ветки деревьев в листочки одело Солнышко в море умылось как будто Вечер набросил на небо вуаль, |
День угас…
Последние лучи солнца поглотил горизонт, и где-то там, на западе, как алые угольки сожженного костра, тлеет прощальное «прости» ушедшего дня.
Мир залит темнотой, будто неведомый сорванец вылил на всё окружающее пространство, как на холст картины, огромный пузырек черной туши…
Мрак заполнил все уголки, каждый миллиметр холста.
Но так ли уж черен и мрачен наш мир?
Неведомый художник, не удовлетворившись мерцающим светом, дорисовывает яркую Луну, она неспешно-лениво выплывает, выкатывается на черную скатерть ночи. Незримый мастер подбирает всё новые оттенки, краски и блестки. Кто же этот творец, этот искусный художник?
Имя Ему, вернее, Ей, Мастерица — Ночь…
Конечно, ей не сравниться со своим старшим братом, Белым днем, в умении разводить краски на палитре рассвета или сгущать сумерки в угасании заката, но разве не хороша кружевная вышивка Млечного Пути с бисерными вкраплениями созвездий?
А платиново отсвечивающие снежные поля, а города с невообразимо колоритными огоньками рекламных щитов и вывесок, с весело подмигивающими гирляндами новогодних елок, что уж говорить об разноцветных букетах салютов, по — настоящему оценить которые можно лишь ночью…
 Ночь, лунная дорожка… | Ночь-колдунья, надо мной смеясь, Растворила в воздухе чернила, Целовала в щеку, не стыдясь, Ветром в подворотнях закружила. |
А между тем cеребряная монета — Луна взобралась в зенит, и новые блестящие штрихи появляются на холсте, в ее свечении, то, что находится от нас за десятки километров, кажется таким близким и осязаемым, кажется, что вон до того огонька вдали, к которому днем добираться нужно часами, можно дотронуться, и, немного обжегшись, отдернуть с улыбкой руку…
Картина под умелой рукой мастерицы изменяется каждый миг, каждую секунду, вот уже и потускневший мячик Луны потихоньку скатывается к невидимому горизонту, блестящие грани звездных бриллиантов тускнеют, мир снова погружается во мрак, словно опытная и зрелая художница собственной рукой заштриховывает свое творение, пряча под слоем туши шедевр…
Кажется, что художница — Ночь устала, и решила доверить свою волшебную кисть преемнику — Новому дню!
Полотно окружающей природы застыло, замерло, уснуло, но оно цело и невредимо,
просто оно затаилось в ожидании несмелой, детской руки нового Мастера, Нового Дня…
Ярко-бирюзовой синевой
Заливая небо городское,
Утро пишет твердою рукой
С новой строчки алою зарею…
Одиночество
 | Город в черном кофе темноты, Сонных улиц голые аллеи, По брусчатке звонкой пустоты Я брожу, бессонницей болея. Ночь-колдунья, надо мной смеясь, Этот город знаю с малых лет, Прохожу по площади родной, Ярко-бирюзовой синевой Виктор Д |
Вернувшись с ночной прогулки, поэт спешит запечатлеть свои чувства в рождающихся образах, горит свеча, в ее теплом и мягком призрачном свете ложатся на бумагу строчки стихов.
Настроение
 | Огонь свечи в тиши ночной Размеренно мерцает, А воск твердеющей слезой Неспешно вниз стекает. Свеча, как огненный цветок, Неполный час свече гореть — Танцует яркий огонек, Под воска треск скрипит перо, Виктор Д |
Дописана последняя строка, пора засыпать поэту…
Ночь
 | Ночь, небесная подруга, расплескала лунный свет, приутихло всё в округе, звезды шлют с небес привет. Месяц ниткой серебристой Где-то слышно — звук гармошки Полудрема…Засыпаю… Пропадаю в лоне ночи… Виктор Д |
Засыпаю… Шепчет ночка: «Баю-баю…»
Растворяясь без остатка, в сон проваливаюсь сладкий.
Летняя ночь
 | Песчаный берег. Тихая вода. Пропали без следа во мраке тени, Полощет ветви ива у пруда, Встав в камышах прибрежных на колени. Меня не замечая, Дева-ночь Намиловавшись вдоволь с ветерком, А я сидел на тихом берегу, Виктор Д |
Летняя ночь — это и мерцание светлячков.
Огоньки в лесу
 Светлячки | Тревожным сном спит полуночный лес, зеленовато-влажные зрачки И кажется, лишь руку протяни, Пускай ответ расслышать не дано, Виктор Д |
Автор эссе и стихов — Виктор Д
Редактор -2012 — Зоя
Редактор-2014-2016 — Валерия
Copyright © Журнал «Культура и общество» 2013-2016 Все права защищены
Декабрь 2012 года, обновлено 24 марта 2014 года, 3 марта 2016